Hasta 20 años de guerra en la región sudanesa se resumen a través del objetivo del fotógrafo sueco Peter Biro. Mientras el conflicto se cronifica, la realidad que captó no desaparece. Darfur es actualmente una de las regiones más afectadas por la guerra en Sudán, donde gran parte de lo que sucede recuerda —y en cierto modo repite— la violencia de principios de la década de 2000.

Peter Biro, periodista y cooperante humanitario, estuvo allí en aquel entonces, documentando la despiadada campaña del Gobierno sudanés y las milicias Janjaweed, sus aliados, contra grupos rebeldes y civiles en Darfur, que dejó cientos de miles de muertos y millones de desplazados. Como reportera de 'Euronews', conocí a Peter años después mientras cubría crisis humanitarias en todo el mundo para Aid Zone, un programa de esta casa. Sudán seguía en guerra y la violación seguía utilizándose como arma de guerra.

En este reportaje fotográfico, las imágenes que Peter capturó hace 20 años se hacen eco de las que se toman hoy, en su regreso al país en el cuarto año de la última guerra civil. "La historia se repite", me dijo. "Las heridas son más profundas, y los civiles vuelven a estar atrapados en el ciclo de la violencia". Tawila: una localidad desbordada por la guerra, la enfermedad y el desplazamiento Llegué por primera vez a la región de Darfur, en Sudán, hace más de dos décadas, cuando el mundo apenas comenzaba a comprender la magnitud de la primera guerra. Recuerdo el polvo, los largos trayectos entre asentamientos, la resiliencia de personas que ya habían perdido demasiado.

En aquel entonces, la violencia se sentía inmediata e incomprensible: aldeas arrasadas, testimonios de asesinatos en masa y violaciones de civiles. Me marché pensando que lo que había presenciado era lo peor que podía suceder. Al regresar ahora, en el tercer año de la guerra actual en Sudán, me doy cuenta de lo equivocada que estaba.

Es en Tawila, en el norte de Darfur, donde esta comprensión se hace patente. Desde la distancia, el pueblo parece disolverse en un mosaico de lonas y refugios improvisados, que se extienden hasta donde alcanza la vista. El humo se eleva en finas líneas desde las hogueras y el viento levanta trozos de plástico y tela, como si todo el asentamiento pudiera desmoronarse en cualquier momento.

Pero lo que más me impacta no es la magnitud, sino la familiaridad. Los patrones son los mismos. El desplazamiento, la pérdida, la violencia, la sensación de que la gente está siendo empujada una vez más al límite de la supervivencia.

Actualmente, unas 700.000 personas viven en Tawila y sus alrededores, lo que la convierte en uno de los mayores asentamientos de desplazados del mundo. Estas cifras son casi imposibles de comprender hasta que se ven: en las interminables filas de refugios, en las multitudes que se congregan en los puntos de agua, en la abrumadora concentración de necesidades humanas en un solo lugar. La guerra que estalló en abril de 2023 —una lucha de poder entre las Fuerzas Armadas Sudanesas y las Fuerzas de Apoyo Rápido (RSF), un grupo paramilitar— puede parecer, desde fuera, otra crisis política descontrolada.

Pero aquí, en Darfur, se integra en algo más antiguo y arraigado. Las mismas fracturas que vi hace veinte años —por la tierra, la identidad y el poder— se han reabierto y profundizado. Tawila se ha convertido en un destino de último recurso; la gente llega aquí porque no tiene adónde ir.

Me encuentro con familias que han huido no una sino varias veces, de un refugio precario a otro. Cada vez que se mudan, pierden más: posesiones, ganado, ahorros, vínculos, sus vidas. La resiliencia, una palabra que usamos con tanta facilidad en el trabajo humanitario, es visible por doquier aquí, en la forma en que la gente reconstruye, comparte y sigue adelante.

Solo se puede empezar de cero un número limitado de veces antes de que incluso lo más fuerte empiece a desmoronarse. La infraestructura hace tiempo que cedió ante la presión. Los puntos de agua están saturados.

Los servicios de salud y el suministro de alimentos están al límite de su capacidad. Los sistemas de ayuda, ya de por sí frágiles, luchan por mantenerse a flote. Recuerdo mi primera vez en la región —inicialmente en la frontera entre Chad y Sudán, cuando la gente huía en 2004, y luego en Darfur en 2006— cuando el acceso era difícil pero no imposible, y la atención del mundo, por fugaz que fuera, se tradujo en cierto impulso.

Ahora, la inseguridad, las carreteras dañadas y las restricciones impuestas por grupos armados hacen que llegar a lugares como Tawila sea extraordinariamente difícil. La crisis se percibe a la vez como inmensa y prácticamente invisible. Eso es lo que más me inquieta.

Los habitantes de esta zona han vivido meses de asedio, especialmente quienes huyen de El Fasher, la capital de Darfur del Norte. Describen caminos repletos de familias que se desplazan a pie o en carros tirados por burros, cargando con lo poco que les queda. En el camino, muchos son interceptados por hombres armados, robados, golpeados, agredidos sexualmente y, en ocasiones, asesinados.

Una mujer, Jawaher, me cuenta que huía con un pequeño grupo cuando combatientes de las RSF los interceptaron. La golpearon y le robaron todas sus pertenencias, incluso sus zapatos. Luego abrieron fuego.

Dos personas que viajaban con ella fueron asesinadas delante de ella. Y a esto se suma la lenta violencia de las enfermedades y el hambre. El cólera se está propagando por el asentamiento, alimentado por el agua contaminada y el hacinamiento.

El sarampión también, azotando comunidades donde la vacunación lleva mucho tiempo interrumpida. Los trabajadores sanitarios hacen lo que pueden, pero las carencias son evidentes. Simplemente hay muy pocos suministros.

La desnutrición es quizás el indicador más visible de la gravedad de la situación. En un centro de alimentación financiado por la Unión Europea, veo niños con extremidades delgadas y vientres hinchados, con cuerpos ya debilitados. Las madres me dicen que comen menos para que sus hijos puedan alimentarse.

Es una decisión que nadie debería tener que tomar. Recuerdo que, hace 20 años, pensé que la respuesta internacional —aunque imperfecta— al menos transmitía una sensación de urgencia. Había indignación, atención, presión por parte de políticos y actores de Hollywood.

Hoy, Sudán se percibe como una crisis que compite por un espacio en un mundo ya superpoblado y devastado. La financiación es escasa. La atención está fragmentada.

Las agencias de ayuda se ven obligadas a tomar decisiones imposibles sobre quién recibe ayuda y quién debe esperar. Esto me obliga a enfrentar una verdad más dura, que sin una atención sostenida, sin voluntad política y sin recursos acordes con la magnitud de las necesidades, la historia está condenada a repetirse. Para las personas atrapadas aquí, la supervivencia depende de la fragilidad de los canales de ayuda, de que los suministros lleguen a su destino, de que el próximo envío llegue a tiempo.

Pero también depende, en parte, de que el mundo esté dispuesto a observar con suficiente atención y a preocuparse.